В шкафу угрюмом, тихом зале на полках Книги умирали...
Нет, не плохими они были.
А просто
люди их забыли.
Забившись в "интернета" дали, их
просто больше не читали...
Желтели тихие страницы, где мудрость всех
веков хранится,
И без
людской любви, забот дышали пылью переплеты.
Добры, наивны Книги были - не знали, что их разлюбили.
Они все
ждали, ждали, ждали...
Людские
руки вспоминали...
И в час ночной им снились лица те, что
склонялись над страницей.
Уютной лампы свет высоко и капли яблочного
сока,
что брызнули на лист раскрытый, цветок
засушенный, забытый,
билет в театр, что был закладкой, след пальца
от конфеты сладкой...
И стаи
галочек-пометок - следы раздумий, тайных меток, оставленных карандашом.
"Ах,
как же было хорошо!"- они вздыхали...
А за окном
Убогий мир хлебал ковшом
"Видосы"
с виртуальной "Фиги".
Какие,
братцы, к черту книги, где всюду тупость бьет ключом!
В шкафу
угрюмом, в тихом зале на полках Книги умирали...
Л.
Сперанская
